Más allá de la vida.

Es constante en la obra de Pombo la idea de la vida como pena impuesta, a la que responde la de la muerte como liberación y tránsito a una realidad mejor. Lo único que lo ata al mundo es su madre, como ya habíamos visto en las estrofas dedicadas al Niágara.

¡Paz!

¡Hermosísimo día! De esos días

que alumbran hasta el fondo la tristeza,

y en que son inconscientes ironías

dicha, entusiasmo, juventud, belleza.

En que místicamente el esqueleto

de su animada carne se desnuda,

y al afán de vivir no encuentra objeto,

y, no de Dios, de lo palpable duda.

Cuando, como un reloj que andando sigue

sin són de golpe ni índice de hora,

no hay bien que atraiga, ni dolor que hostigue,

y lejos de sí mismo el hombre mora;

y sin embargo, hay vida; hay un profundo

ritmo de amor, de aspiración oída

que responde sonoro en otro mundo

a estos emblemas muertos de la vida;

y en la figura vana del presente,

que no vale un dolor ni un apetito,

se transparenta y reconoce y siente

lo eterno, lo solemne, lo infinito.

Día hermoso, es verdad; pero de aquellos

en que fiestas de vivos no recrean,

y más que el mirto nos parecen bellos

los sauces que los túmulos sombrean.

¡Día hermoso es verdad! No por sí mismo,

sino por el vacío que nos canta

dentro del corazón; por el abismo

de luz a do el espíritu levanta;

por el paso que rompe, en el despejo

de su serenidad, a un sol divino

que entenebrece con fugaz reflejo

la misma luz que nos abrió el camino...

El día con su luz, con su embeleso

la voz de la amistad, y otra que al hombre

nunca engañó, la que desata al preso

y él llama muerte equivocando el nombre,

juntos los tres a la última morada

convidáronme a ir; data funesta,

cruel para una madre infortunada;

para mí, de mis únicas de fiesta.

Allí mi dulce fúnebre oratorio,

allí el doble carísimo modelo

de vida y muerte; allí el reclinatorio

donde hago pie para soltar el vuelo.